Дневник

Много лет я пишу,
От рождения шаг свой чеканя,
Много лет – много слов,
Что застыли в моём дневнике.

Всё, что было давно,
И прошло, между строк исчезая,
Чем живу я сейчас,
И что есть на холодной Земле...
…
День за днём, по прямой,
Череде дней счастливых и чёрных,
Тянет росчерк пера
Вереницу знакомых мне лиц.

Их поступки, слова,
Дней грядущих заветные зёрна,
Застывают во мне,
Оседая меж серых страниц.
…
А страницы бегут
И тускнеют под тяжестью пыли,
Пожелтели углы…
…Слишком много прошло уже дней!

Помнят буквы тот мир,
О котором давно мы забыли.
Я дневник свой пишу –
И историю жизни моей.
…
Только что-то не так,
Изменился с годами мой почерк.
Может быть, я устал?
Так ведь все мы порой устаём…

Стало меньше имён,
И всё больше пустых многоточий.
Изменился мой стиль,
Но иду я привычным путём.
…
Строки чертят маршрут,
Как ложатся морщины на лица.
Жизнь втекает в слова
Неизвестных, потерянных пьес.

Не боюсь я того,
Что дойду до последней страницы.
Лишь пугает одно:
Что идти мне туда надоест.

25.11.16