из написанного ночью и сожженного утром

Камин погасший, мягкий плед
Слегка наброшенный на плечи,
На столике её портрет,
И восковой огарок свечи
Играя чистым янтарем
Прекрасный лик преображает,
Она как будто оживает
И улыбается на нем…

Там в глубине небесных сфер
Она обычный ангел света
Сияньем солнечным одета
Чиста... Невинна... Адюльтер
Она конечно презирает,
Она и слов таких не знает,
Но непорочна как дитя
Парит над смертными шутя...

А на земле её портрет
Стоит иконой совершенства,
Какое высшее блаженство
Ей написать... Конечно нет,
Она на письма не ответит
Она их даже не заметит...
Но гимн Авроре посвятить,
Как можно это не любить?...

Разбросанной колодой карт
Горсть неотправленных посланий,
Сердечных трепетных признаний
В которых дух весны и март
За первенство со слогом спорят
Восторгами друг другу вторят,
Едва коснется их слегка
Поэта легкая рука...

Стихи, посланья, сотни строк...
Пусть тонут в призрачной надежде,
Как и написанные прежде
Своей судьбы короткий срок
Они окончат там, в камине
Так было прежде, так и ныне...
Нельзя дождем стихов земных
Касаться ангелов святых...