Моя душа озябла на ветру,
Что стыло дует на неё из подворотни,
Когда, ступая босиком и неохотно,
Из дома выходила поутру.
А ветер рвал её на лоскуты,
Безбожно обнажая чувственное тело,
Брела душа моя растрепанно, несмело...
Как все же в мире мало доброты...
И, задыхаясь злобно от тоски,
Захлебываясь болью от сердечной раны,
Не слыша переливов с колоколен Храмов,
Тепло сжирая, дуют сквозняки.
Сквозняки
© Copyright: Ирина Галавина, 2016
Свидетельство о публикации №116112406605
Свидетельство о публикации №116112406605
Рецензии