Сквозняки

Моя душа озябла на ветру,
Что стыло дует на неё из подворотни,
Когда, ступая босиком и неохотно,
Из дома выходила поутру.

А ветер рвал её на лоскуты,
Безбожно обнажая чувственное тело,
Брела душа моя растрепанно, несмело...
Как все же в мире мало доброты...

И, задыхаясь злобно от тоски,
Захлебываясь болью от сердечной раны,
Не слыша переливов с колоколен Храмов,
Тепло сжирая, дуют сквозняки.


Рецензии