Страдания графомана

Прошу меня простить за то, что я болею…
Нет, не ангиной или гриппом… Между нами…
Болезнь такая… что и выразить не смею…
Хочу - сказать, а получается – стихами…

Я понимаю, что я жалкий рифмоплёт…
И что поэзия, как ни крути,- искусство…
Но, как бы ни было, внутри меня живёт
Какое-то загадочно-неведомое чувство…

Во мне слова, как птахи певчие, поют –
Я слышу трели соловья и канарейки…
Вот только мысли – тараканами ползут…
Всё по вине моей бездарности – злодейки…
 
Я чую строчек фальшь… Мне ведом их обман…
И прочитав собой написанное густо покраснею
В преддверии тирады: ты ничтожный графоман…
Но справиться с бедой свалившейся робею…

Понятно мне, что сочинение, увы, убого…
Корявы рифмы и эпитеты… Сравнения - тупы…
Хоть тёмен я, но каждый день молю у Бога:
Пошли мне мысли, Господи, чтоб не были глупы…

Не слышит он меня - о чём и сожалею -
Не потому, что в детстве не был окрещён…
Я крест ношу… Молюсь, однако, тоже, как умею…
Быть может, из-за этого Всевышним не прощён…
24.11.16.