Сегодня я гулял простором...

Цветок-ромашка белая.
Зрачок бессонницы,
он тоже жёлт.
И смотрит,будто неуверенно,
но день не прочен,
раним,как лепесток.

Его коверкает погодой.
Любой прохожий может
растоптать,
иль ходишь сам с такою
мордой,
что страшно с эдакой
детей рожать.

Но,как бы ни было,
уходит
любой день только
в ночь.
И в дрейф ложится
пароходик,
часов на шесть,
всё прочь.

Жаль,это правило
не аксиома,
Скорей,условие
всего.
Оно порог,что в дом,
как и из дома-
зависит от-
не перечесть чего.

Сегодня я гулял
простором,
что степь,ковыль
и ни звезды.
Хотя и спрашивал
не очень строго,
хватило вздоху
выломать в груди
так откровенно
и так много,
что,кроме горького,
другим
губ не касался воздух
долго.
Всю ночь-пожар,
тягучий дым,
а потушить бежала
тонко:
кому помог,
кого простил.

Нет.Не бывает здесь
на грешной
одним цветущим садом
по весне.
Он,то морозом по утру
изрежен,
то,нет погоды прилететь
пчеле...
Но,это ладно есть и,кроме,
топор в руках,спина в поту,
когда мы собственные корни
с плеча:эх,эх!и нет в цвету...