Хотелось бы, простейшего тепла.
И быть уверенным, что это не обманка.
Я словно запись, на разрушенной стене.
Ты, в этом мире, словно иностранка.
Ты каешься. И кажется порой,
Всё то, что есть, безликая равнина.
И этот мир, который за горой,
И облака, что пролетают мимо.
Всё это миф, иллюзия, и сон.
Страницы грёз. Дороги километры.
И эта ночь, и отсыревший зонт.
И чей-то вздох... И письма, из конверта.
А так хотелось... Просто постоять.
Вдохнуть прохладу, из окошка мира.
Потом тебя, реальную, обнять...
И сделать бутерброд, с дешёвым сыром.
Но мир, как призрак, тает у стола.
Стекает по стене, ажурной тенью.
Мой мир, как пуля, выйдет из ствола.
Прервав мой сон. Предав меня... Забвенью...
Хотелось бы, простейшего тепла
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116112411028
Свидетельство о публикации №116112411028
Рецензии