Больная страсть

Я, конечно, графоман.
И в каком-то смысле
Все кладу себе в карман:
И слова, и мысли

Клептоманией грешу,
Что ты тут ни делай.
И о чем-то всё пишу
На бумаге белой.

И вторгаюсь я, пиша,
В сумрачную область.
И в словах – моя душа,
А с душою – образ.

Что натырил, посмотри,
Не пропало даром.
Не затарилось внутри,
А пробилось даром.

Было облачно – и вдруг
Под рукой поэта
Стало солнечно вокруг,
Стало много света.

Пусть иллюзия, обман
Из крючков и линий.
Я – обычный графоман,
Как Плутарх и Плиний.

Я пишу и мне не жаль,
На моем местечке
Буквоед Владимир Даль
Собирал словечки.

Сколько нас! Больные все,
И не без пророка,
Кто распят на колесе
Времени и рока…

Кашевар готовит плов,
Врач – лечить любитель.
Ну, а я на то и слов
Разных потребитель.

Завелся во мне поэт,
Это вроде гноя.
У меня словесный бред,
Лингвопаранойя.

Так во-первых. Во-вторых,
Трудно нам живется.
Если копится нарыв –
Все равно прорвется.

Ну, а в-третьих, колесо
Вздумай, не прими я,
Даже если это все
И шизофрения.

2016