Ночью на кладбище. Глава I

Был там дух в непонятном тряпье,
Говорил он надменно, и почитали его нигде.
И сидя возле заброшенной могилы,
Вспоминал образы, которые были ему милы.

Рассказ призрака старика

Друзья мои не поддавайтесь любви,
Не испытывай жалости, не достойны они.
Ваших молитв и внимания,
Тому пример моё сказание.

Взгляните на место вечного покоя,
Заброшено оно, не достойно моего застоя.
«Бездетный» скажите. О, нет, отец я добрый,
Но в смерти я совсем безродный.

Двенадцать детей и каждый из них,
Достиг своих карьерных вершин.
Но чему виню себя в смертный час,
Что отдал богатству свой бедный глаз.

Могила моя – посмешище вурдалака,
Хотя наследство не хуже беднЯка.
Зачем наследники нужны,
Если их взоры не столько нежны.

***

Из могилы скромной, бедной совсем,
Исходит голос – не слышен он всем.
И вроде и молод, но мысли мудры,
Как будто веками они стары.

«Ты глупый, хоть стар и понял совсем,
Что нужно сегодня помнить всем.
Пусть будет у тебя золотых миллион,
Без уважения не сделают поклон!»

И голос замолк… Кругом тишина...
На призрака-старика напала немота.
И кажется на землю упала роса,
Не мог я поверить что видят глаза.