Плиски происков

А ведь мы ищем всплески...
Обычные всплески эмоций.
Нам же скучно раскрашивать мир в осторожный бордо,
от которого сердце быстрее уже не забьется,
разминаясь в предчувствии "после", замешанном с "до".
А ведь мы ищем смыслы...
Обычные смыслы без истин.
Аккуратность ума не присуща стандартам любви,
украшающим жизнь безупречным движением кисти
по разбросанным жертвам дурной терапии TV.
А ведь мы ищем тени...
Обычные тени ушедших.
В их эстетике серой сотрется непрожитый год,
чья надежда на сон оскорблённую веру утешит,
оказавшись восьмой в суете обезличенных нот.
А ведь мы ищем нежность...
Обычную нежность касаний.
Не за плату, а так, словно выдох явления в свет,
где твоё послезавтра утонет в гранёном стакане
с низкоградусной грустью дешёвых вчерашних побед.
А ведь мы ищем душу...
Обычную личную душу.
Вот укрылась куда-то, и шансы вернуть не спешит...
И в ноябрьской тьме я отчаянно весело трушу,
понимая, что мир отказался от этой души...