* * *
И снова степь, привольная, родная,
Под буйным ветром клонится трава,
А он летит от края и до края,
Чтоб знала степь, что он - всему глава.
А степь, а степь, не то, чтобы спесива,
Лишь поперхнется зеленью волны,
Когда, развеяв шелковые гривы,
Несутся травы, словно табуны.
И чуют волю ветра над собою,
И волны грив летят за рядом ряд,
Порой, лишь, как техасские ковбои,
Там ковылей чубы просеребрят.
Сама собою занята равнина,
Насквозь продута горьким сквозняком,
Сыздетских лет родимая картина,
Где степь, да степь - и в центре, и кругом.
И снова степь, привольная, родная
© Copyright: Фридрих Миллер, 2016
Свидетельство о публикации №116112300078
Свидетельство о публикации №116112300078
Рецензии