Песня несостоявшегося поэта, а теперь дворника...

                Татьяне Дарьиной посвящаю в знак моего уважения


Я загнан в угол, но и в том углу,
Рисую в мыслях радужные дали,
Сменив перо поэта на метлу,
Не ведаю ни скуки, ни печали.

Свой ум пытливый утешаю так
От философий колики в печенке:
Поэтов нынче больше, чем собак,
А с дворниками вечно напряженка.

Когда такое было, в кои веки?!
Похерен напрочь русский наш уклад:
Ведь в дворники идут одни узбеки,
И те в поэты выйти норовят.

Хотя средь них Айтматовых не видно,
Да и у русских творческий дефолт.
Метлой работать, видите ли, стыдно,
А вот писать коряво – комильфо.

Пусть нет в моей профессии престижа,
Но отчего-то стыд глаза не ест,
Отрадно то, что некуда мне ниже,
А вверх же – перспектива с Эверест.

Иной поэт стихи ночами пишет,
А я вверяю страсть свою метле,
Лишь для того, чтобы немного чище
И жить уютней стало на земле.

Моя душа, поверьте, не внакладе,
Во мне тщеславья выветрился яд.
Ведь большинство поэтов только гадят,
Но гадят, свято веря, что творят.

Я за основу взял иную моду
И рифмоплетством больше не грешу,
И может тем я сослужу народу,
Что больше ничего не напишу.

03. 11. 16 г.

Карикатура из интернета