Голосуем

Хочу постричься, а решиться не могу!
Ведь волосы – волною до колена.
Не пожелаю лютому врагу
Переживать такой раздрай душевный.

Что проку-то от этой их длинны?
Ведь всё равно её никто не видит.
С утра в тугие косы сплетены,
Пришпилены к затылку в лучшем виде.

К тому же и уход не из простых:
Шампунь, бальзам в невиданных объёмах,
Чтобы достичь желанной чистоты,
Чтоб не секлись, не спутывались комом.

А годы прибавляет на раз-два
Коса моя, закрученная в кундель!
Эх! Пропадай седая голова!
Отрежу косу и «завьюсь» как пудель!

Стоп! Ну а как же – «шёлком по спине…»?
Слова такие позабыть невмочь мне.
Ромашки, что вплетали при луне
Июньскою благословенной ночью?

Сейчас зима. Мороз. Гудит пурга.
И память о той ночи поседела.
Но как же она сердцу дорога!
Я отвлеклась. Давайте ближе к делу.

Вот, помню, постригалась в сорок лет.
Потом кляла последними словами.
Что делать, люди? Стричься мне, аль нет?
Вопрос я ставлю на голосованье!