Художник

 
 Загрунтованный холст -- живописца пожизненный спутник
 Красок скромный набор, и кистей атрибут небольшой
 Хромоногий мольберт, и подержанный старый этюдник
 Вот и весь реквизит у художника с тонкой душой
 Он малюет пейзаж на сиреневом фоне рассвета
 И бегущую вдаль -- полосу золотых берегов
 Мягкий солнечный блик уходящего бабьего лета
 И небесную синь в паутинке седых облаков
 Он творит на холсте, не навязчиво жизнь отражая
 Из отдельных мазков, собирая бесценный шедевр
 Живописец творит, обо всем в тишине забывая
 На свободный, живой, и ему лишь присущий манер
 Он идет по Земле -- он великую книгу листает
 И на взлете души, и в опасной крутой западне
 Он всегда одинок, но изгоем себя не считает
 Потому что с душой -- на одной позитивной волне
 Сам себе -- режиссер, он привык за победу сражаться
 Компонуя сюжет из живых колоритных тонов
 Научила судьба и терять, и прощать, и прощаться
 И упрямо стоять под напором стихийных ветров
 Но седеют вески, и сутулятся крепкие плечи
 Часто нервы сдают, и на сердце --  щемящая грусть
 Он приходит домой, зажигает оплывшие свечи
 И молитва звучит из его обесцвеченных уст
 А в углу, у окна на складном старомодном мольберте
 Под отрезом сукна -- притаился особый портрет
 Десять весен прошло после той сокрушительной смерти
 Что с собой унесла тот единственно значимый свет
 Смотрит нежно с холста облик женщины -- милой и кроткой
 Без которой вся жизнь для него растворилась в тоске
 И горюет творец, заливая страдания водкой
 И скупая слеза застывает на впалой щеке
 Жизнь разводит мосты, но маэстро года не считает
 Ведь сдаваться судьбе -- это жалкая участь шута
 И художник творит, обо всем в тишине забывая
 И царит на Земле вековая, как мир --  красота