Нет ни поэзии, ни прозы.
Я над листом как истукан
Сижу в невыносимой позе,
Упершись взглядами в стакан.
Там влага светлая играет
Лучом летящим из окна
И соблазняет душу раем
Крича: какого же рожна
Ты медлишь!?
Ведь башка как чурка.
Что выдавишь ты из нее...
И в горле, радостно побулькав,
Зажгло приятственным гонем.
Что больше в ней беды иль блага
Гадают люди сотни лет,
Но та живительная влага
На многое дает ответ:
Как жить иль вовсе удавиться
Когда потеряна звезда.
Ведь ужас ежели светиться
Она не будет никогда.
ххх
ОХ, УТРО...
© Copyright: Алексей Дудкин, 2016
Свидетельство о публикации №116112301807
Свидетельство о публикации №116112301807
Рецензии