Иду вдоль домиков тропинкой,
боюсь коснуться даже стен,
история- судеб слезинкой,
ты словно антиквара плен.
Здесь воздух красками полнится,
здесь столько писано картин,
тех- что на холстяных тряпицах-
остались вечно- к черту тлен.
Витали кисти над палитрой,
пейзажи плыли с мастерских,
а по соседству- на пюпитрах-
вплетались ноты в чей то стих.
Монмартру
© Copyright: Ира Николаева, 2016
Свидетельство о публикации №116112301235
Свидетельство о публикации №116112301235
Рецензии