Золотострельчатым лучом
Пронзен колышущийся полог;
Вспорхнул испуганным грачом
Тот мрак, что был безмерно долог.
А ветер взмахами меча –
Плоть облаков кромсал, не видел, -
Что ненароком, сгоряча,
Березку милую обидел.
И нежных, сломанных ветвей
В порыве грозном не заметил;
Из-под нахмуренных бровей
Смотрел на тех, в кого он метил.
Винд-рэпт
© Copyright: Серж-Пьер Дю Переваль, 2016
Свидетельство о публикации №116112209948
Свидетельство о публикации №116112209948
Рецензии