***

Мои руки чертовски не приспособлены для работы:
Только портить зазря фурнитуру, иглы роняя, пяльцы,
Я не знаю, смогла бы ли сделать счастливым хоть кого-то,
Есть ли мне хоть малейший смысл за это браться,
Но только мне чертовски хочется попытаться
Здесь. Сейчас. С Тобой
Негнущимися пальцами выбивая причудливый ритм,
Грея струны боем,
Ощущая иных миров сдавленные пульсации,
Проводя словом по венам так, чтобы больно,
Потому, что лучше больно, чем - эта жизнь в прострации.

Может быть, те слова твои истины: я любить не умею,
И поток, через призму мою преломляясь, лишается света
Первозданной слепой наготы, той запредельной небыли,
Облекаясь в банальные формы чувств-трафаретов
Я не знаю, как еще мне сказать об этом,
Кожей. Сердцем. Ртом.
Я хочу идти с тобой под зонтом, запечатлеваясь в вечности каждым выдохом,
Кофе купить, чтобы руки были согреты (твои),
Чтобы мир наконец-то стал о чем-то другом,
Вот об этом:
что Мы,
что дождь,
пальто,
из метро три выхода.

Что бы я ни сказала, все равно получится не о том.

Я люблю тебя каждым лучом, котом, сном, человеком, книгой
Я люблю тебя больше, чем мне дано любить в этом мире,
Перелившись за край, преступно превысив квоты,
Теперь только Слово во во мне Божьим шепотом:
Я люблю тебя. Люблю тебя. Люблю
Мои руки чертовски не приспособлены для работы,
Но когда я все-таки дохожу к тебе, пока сплю,
Губами прильнув к плечу, да -
Там, во вселенской святая святых,
на пограничье меж Я и Ты,
сжавшись в песчинку, кончается мир,
Начинается Чудо.