Живая

Она молчит, печальна и нема.
Она как будто умерла вчера.
Ее томит и тяготит предел,
И хочется куда-то улететь.
Пусть здесь останется немытая гора кастрюль и чашек,
Выпитых до дна.
Она жива, готовит борщ с утра,
Читает что-то, вяжет у окна.
И в голове проносится - нельзя!
Так, умирает по чуть-чуть, она.
Как будто есть все то, чем дорожить.
И муж, и дом, работа, красота.
Но только нет полета и тепла.
Зачем любить, зачем?
Так проще жить.
Она твердила, и сама жила, как робот,
Пила, ела и спала.
Вот так проходит день, сменяя ночь.
Так пробегает тихо, не спеша, ее дорога,
Жизнь и красота.
Съедает грусть, и точит пустота.
Так, словно там сидит внутри червяк.
И ковыряя плоть, зовет прорвать и сбросить пелену ненужных ран.
Она так хочет: убежать, искать, кричать, летать,
И вырваться порой стремиться дальше, чем позволит плен.
Вот дверь, окно, и клетка – тела тлен.
Из четырех углов,
Построенных самой.
Живая.
Смелая.
Решительная.
Но.
Сейчас вернется муж, и сын.
И вновь, она живая будет словно труп.
Накрасит ногти, приготовит плов,
Уложит спать, помытое дитя.
И проживет опять бездарно день.
Мечтая, словно птица танцевать,
Мечтая, где-то, все опять начать…

© Олеся Буженик 8.11.2016