Чернила судьбы

Исписана тетрадь, но смысла нет!
Судьбы чернила высыхают быстро...
Я на один вопрос ищу всю жизнь ответ -
Кому оставить право на последний выстрел?

Быть может, доктор мудрый будет первым?
Сорвет завесу тайны сроком дней.
И, начиная тратить сбережения и нервы,
Начну твердить себе - ЗАБЕЙ! СМЕЛЕЙ!

Быть может страх придет с большой любовью?
И лопнет сердце от её обид...
А сам как тварь, что напивалась только кровью,
Буду свечением чужой любви убит.

Быть может кончится история вся завтра?
Непредсказуемо, не ясно, невзначай!
И все кричать начнут: "Не может быть! Не правда!"
И будут опрокидывать стаканами... не чай.

Быть может выстрелят в меня, но все же мимо,
Разрушив этим жизненный уклад.
И я продолжу жить, но превращусь в скотину,
И мне, с тех пор, никто не будет рад.

Быть может, век мой завершит не выстрел?
Быть может, сам себя беспочвенно убью?
Зависимый, под лисьями для мыслей
Я жизнь свою в пучину уроню...

Да, всё возможно... Трауру не место!
Авторитетен сценарист, ему и знать!
Но размышления о смерти нам полезно,
Чтоб, существуя, жить не забывать.

Чернила высохнут, оставшись на граните...
И через сотню быстротечных лет,
Вы мое творчество еще раз оцените.
Ведь в нём сокрыт невидимый, но стоющий совет.