Писцы - 2

Поэзия – ты чудо из чудес,
творимое  великолепным братством.
Ни грозный  Крёз,ни бешеный Кортес
не ведали подобного богатства.

Тебя хранили эллин и ацтек,
надёжнее реалов и талантов,
в божественной тиши библиотек,
в ларцах тяжёлых толстых фолиантов.

Но варвары текли  - за родом род
( потомки их кой-где поныне живы! ),
и под свирепый ор кровавых орд
горело всё, что не было наживой.

Копыта полудикого коня…
копьё в руке…-
какая к чёрту жалость?
Но заново, как роща из огня,
жизнь на земле
из пепла поднималась.

И снова в тишине скрипел калам,
и СЛОВО на конце его дрожало,
срываясь на папирус по складам,
тяжёлое и жгучее, как жало.

Оно могло возвысить и убить,
определить всему любую цену…
Его пытались задушить, купить,
но ведь оно бессмертно и бесценно.

Поэзия – души алмазный фонд,
тебя сравнить могу я с полем боя,
ты и сегодня – настоящий фронт,
хоть небо над тобою голубое.

Во имя безопасности Земли,
пред варварами нашего столетья
стоят потомки тех, кто сберегли
тебя в годины страшных лихолетий.

Гремит и обличает грозный стих,
как вечевой набат, гудит тревожно…
И голоса воителей твоих
сегодня не услышать невозможно.

И до сих пор клокочут родники,
из коих пили Данте и Овидий,
они всё так же звонки, глубоки,
и к ним спешат, спешат ученики,
в ком мы грядущих Мастеров
провидим.