Пятьдесят пять лет

Я помню свои тридцать, потом сорок. Затем - горько-сухие пятьдесят.
Все меньше было счастья, больше споров и вот: пятерки тесно две стоят.
Пустынно мне на этой остановке. Нет мамы. Семьи - нет и дома нет.
Любовь, остывшая, сидит в сторонке, глядя на стол, с обилием пустых мест…

Вот тут могли сидеть жена и дети. Здесь – внуки, шаловливо гомоня.
Друзья, привычно тостами приветя, рассказывали бы, чем дорог я…
Пустынный стол. Сверхчистые салфетки. Приборы сталью искренне блестя
Отсвечивают в мамины тарелки. Фужеры не разбитые грустят.

Стол ломится от тишины застолья и стульев ровный ряд открыто мстит
Мне: за характер, мысли, своеволие и неумение отречься от обид…
Мой день рождения пустынен, словно айсберг и так же холоден ментальной чистотой.
Весь этот день, как разных лет ненастье, обидно прост, как день привычный мой…

Поеду к маме. Выпью за здоровье. За её – там и за свое – вот тут.
Надеюсь, что душе ее привольно: в той синеве размеренный уют.
Возможно, телефон чуть потревожит: два-три звонка вдруг вспомнят обо мне.
Мой юбилей – день ясный и пригожий. Обычный день в сложившейся судьбе…

Я помню, как прошли вы: тридцать, сорок. Обидно - сорок пять и пятьдесят.
Вас, пятьдесят пять, ждал нескромно и, невзирая ни на что, - искренне рад.
Присаживайтесь вместе или порознь. Вам коньяка? Вина? Только не сок.
Давайте выпьем, сколько каждый может: за жизнь. За любовь и за – порок.

Порок надежд, ошибок и желаний. Порок мечты и нежности порок.
За не свершение долгих ожиданий. Еще за то, что избежать не смог.
За счастье, не продлившееся долго. За верность одинокую, мою.
За то, что я во многом был не первым, и что последним – просто не могу.

Давайте, годы, полно вам стесняться: ведь мы – одни, с собой наедине.
Мне с вами никогда не расставаться. Ваша судьба – состариться во мне…
Окончен праздник моего рождения. Луна осознанно ищет начало сна.
Я – жду рассвета. Солнца и наследство прожитых лет не тяготит меня.
С днем рождения…

2 мая  2011 г.