Не вам меня судить, ну право, бросьте...

Не вам меня судить, ну право, бросьте !
Вы, недруги, так жАлки и смешны,
Кому не лень перемывая кости,
В злословии не чувствуя вины,

Укладывая с рвением Прокруста
Всех по своим незыблемым клише...
Что ведомо вам о поэта чувствах ?
Что ведомо вам о его душе ?

Что вам слепая страсть, что бьётся в строках ?
Росток, пробивший твердь смертям назло ?
Что вам до мУки мыслей одиноких ?
Что до костра, что грел своим теплом ?

Что до кровящей, незажившей раны ?
До смерти, что с собою повенчать
Стремится ? Что до памяти нежданной,
Срывающей забвения печать ?

Что вам до истязающих недугов ?
Что до минут, ускоривших свой бег ?
Не вами ли по замкнутому кругу
Гоним поэт в его лихой судьбе ?...

Инстинктами ведомые в дороге,
Готовые шагать по головам,
Безжалостные, верите ль вы в Б-га ?
И знаете ли цену вы словам ?

В тщеславии своём на всё готовы
И в самоутверждении своём,
Вы поклонялись слову ради слова,
Дурную славу обретая в нём...

Не вам меня судить, ну право, бросьте !
Когда, испив до дна печаль дорог,
Я тихо упокоюсь на погосте,
Пускай поэта судит мудрый Б-г...

21.11.2016