В этой жизни ты бредишь стихами.
В этой жизни ты здорово пьёшь,
До чего же хмельными делами
На Есенина стал ты похож…
Утопаешь в разливах вина,
В винных пятнах бывает костюм и рубаха…
От того твой желудок до дна
Распорола хирург Соломаха…
Вот нашлась бы тебе жена,
Как хотелось бы верить мне в это,
Чтоб кормила тебя она
Постоянно молочной диетой,
Ты, ходил бы всегда краснощёк,
Ты забыл бы Памир - сигареты,
А не услышанных, сколько бы строк
Тогда бы шагнуло в газеты…
Как хотелось бы верить мне в это
© Copyright: Васприм, 2016
Свидетельство о публикации №116112204749
Свидетельство о публикации №116112204749
Рецензии