Через лес, присмиревший, немой,
Поезд тащится, как пилигрим,
Солнце в тучах мерцает свечой,
Снег на дальних холмах, будто дым.
Под короткие всхлипы колёс
Пассажиры молчат о своём.
Все раздумья летят под откос,
Под откосом - один бурелом.
День истаял, и осень прошла,
Пока ехали все, кто куда.
А закат этот мир сжёг дотла -
Не найдём мы свои города.
Поезд
© Copyright: Ирина Поликарпова 2, 2016
Свидетельство о публикации №116112203482
Свидетельство о публикации №116112203482
Рецензии