Вдруг засверкала Джомолунгма мыслей.
Услышав шёпот:"Оглянись, я сзади,"-
он развернулся - никого нет, пусто.
Дома кирпичные, асфальт, газоны.
Его родная улица Панова.
Деревья как солдаты на параде.
Он глубоко вдохнул прохладный воздух.
Вдруг снова шёпот:"Как ты легковерен.
Ты сам себя обманываешь. Понял?"-
Тут голосок другой заспорил с первым:
"Ну это зря вы, дорогой товарищ.
Он труженик, и он добьётся славы."-
А первый усмехнулся и добавил:
"Ну да, он признан будет после смерти."
Напуганный, взволнованный, он замер
и прошептал:"Замолкните, вы, оба!"-
Затихло в голове, но жутко стало.
Он понял, что в трёх ликах был единым.
Стояли вязы как центурионы,
посверкивали банки из-под пива
как будто латы Понтия Пилата.
Потом его лечили месяц целый,
и потускнела Джомолунгма мыслей.
Посверкивали банки из-под пива как будто латы...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2016
Свидетельство о публикации №116112203180
Свидетельство о публикации №116112203180
Рецензии