Мне б в неустанном трепете теней
не дать судьбе во вдовье вдеть мирское –
ты, Время, так со мной не сатаней
и не бросай дни в море колдовское:
ходить не могут по ветру они,
для них в погибель даже дух муссонов,
им маяков спасительных огни
как тайны лож неведомы масонов.
В искусстве жить я – так, не преуспел
(«Не врёт, ей богу», – тихо совесть скажет).
Мой плод житья всё зрел – и переспел,
и сок истёк. Ну, кто теперь укажет,
куда, вконец уставшему, идти?
Туда, где хвори за дела берутся,
да в перспективе где-то на пути
за душу черти с ангелом дерутся?
Сжимает сердце тяжкая вина:
жил будто спал и слишком поздно ожил.
Цикутой век возлёг в бокал вина
и хмель надежды трезвостью стреножил:
«Пришёл случайно – и уйди легко!
Что – старость? Бремя, где грехи продлятся…».
Вернуть бы юность! – Слишком далеко
зачем от детства было удаляться?..
Цикута
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116112210355
Свидетельство о публикации №116112210355
Рецензии