Картина

Петляет змейкою дорожный серпантин
В далекое высокогорное село.
На вдольобочинную выставку картин,
Меня попутным ветром занесло.

Старик художник опирался на костыль.
Лоб к переносице пересекла черта.
Помятой шляпою смахнул с полотен пыль,
Рукою осенил их образом креста.
 
Краснел в руке стакан домашнего вина.
Глаза лукаво моего решенья ждут.
И краска прочно в пальцы вкраплена –
Такой художнику присущен атрибут.

Вдруг словно ступором остановило взор – 
С картины веяло глубокой стариной:
Два всадника по склону опускались с гор,
С саблей в руках, с винтовкой за спиной.

Утёс вершиной был в туман седой укрыт.
А у подножия его беснуется река.
А мне был слышен громкий стук копыт
И ржанье лошадей, и оклик седока.

Всплывает в памяти Печорина портрет…
Любовь к горянке, как желанный яд.
Убийца Бэлы Казбич... дуэль и пистолет…
И старика Максимыча тревожный взгляд...

Проснулось чувство, что я в то время жил…
В истории веков я видел постоянство…
Художник время кистью мне остановил,
И заключил в трёхмерное пространство.

Я обратился – Брат, мне цену огласи свою,
Твоя картина эта взяла за живое.
А он в ответ – Прости, но я её не продаю –
Я получил залог, и жду вот остальное…