Пётр плюс Зинаида

                По мотивам судьбы
                Петра Петровича Шмидта и
                Зинаиды Ивановны Ризберг

Я скажу о почтовом романе, –
У Петра с Зинаидой он был.
На сиденье красивая дама,
Скорый поезд в Одессу спешил.
За вуалью – тревожные глазки
Озабочены жаждой любви,
Для которой и звуки, и краски
Дарят лучшие грани свои.
А попутчик – морской лейтенантик
Разведен с проституткой женой,
При усах, в чёрном кителе франтик
Отдохнуть торопился домой.
Разговора – минуток на сорок,
Обо всём, как всегда, ни о чём.
Но в сознанье затеплился порох,
Лейтенант встрепенулся плечом.
Зинаида на станции вышла,
Ну, а Петр остался один.
За окном – украинские вишни
Пролетали, как пули, в груди.
Роковой оказалась та встреча.
Он глядел на её адресок,
Рисовал её гладкие плечи,
А в глазах – возбужденный зрачок.
Музыкант и художник в натуре –
Романтизм сделал дело своё.
Тот роман начинался в июле.
Пятый год. Век двадцатый. И – всё!
А потом были письма и письма.
Приносила их почта сполна.
А какие в них чувства и мысли –
Для потомков на все времена!
Я читаю и радостно плачу,
Что слова эти живы сейчас,
Как они удивительно значат –
Оптимизмом врываются в нас!
"Мои думы о вас неизменны!
Грусть отводят в работе моей.
День встречайте, как праздник весенний,
Не найти одинаковых дней!
Я хочу передать свои чувства,
Где и счастье, и мысль бытия.
Мы – дуэт, как в вокальном искусстве, –
В нём нет главных – ни вы и ни я..."
Но однажды смертельная строгость
Для Петра у последней черты
Эту эпистолярную повесть
Переполнила родственным "ты".
"Ты живи и будь счастлива очень!
Я свой долг донесу до конца.
Погасить во мне милые очи
Смогут разве кусочки свинца..."
И последний свой путь перед казнью
Рядом с Зиной прошёл через строй.
И народ их приветствовал разный, –
Кто глазами, кто сжатой рукой.
И на это смотрел целый город –
Сквозь него осужденные шли,
Независимо, честно и гордо
Свои головы прямо несли...

Муж у Зины – художник-ваятель,
Он Петра нарисует портрет,
Что на тумбочке возле кровати
Будет жить с ней до старости лет.
Не боится любовь страшной смерти:
Она подвигам разным – исток!
Сохранит нам в почтовом конверте
Всю энергию с запахом строк.