Вредная профессия

В какой уж раз опять "попал в опалу",-
Считай, безвинно за искусство "пострадал"!..
И так себя мне, братцы, жалко стало-
За что же Бог меня талантом наказал?

Писать стихи - мне тёща запрещает...
А не писать - уже я не могу,
И тем душа распятая - страдает,
Я мук таких не пожелаю и врагу!..

Казалось бы - ну что же в том плохого:
В газете с фотоснимка смотрит зять -
Загадочно, печально и... сурОво?..
Его бы взять да отогреть, да приласкать.

Казалось бы - от счастья плакать надо,
Поэта-зятя на руках своих носить!
За все "труды печатные" в награду,
"За вредность" - молоком парным поить!

Мечталось мне... А вышло всё иначе -
Опять "в опалу", братцы, я попал.
Душа моя, сиротка, горько плачет:
"С такою тёщей нам "не светит" пьедестал..."

Не плачь, душа... Крепись, моя родная -
Тернист и тяжек к пьедесталу путь земной!
Коль выпала судьбина нам такая -
Не покидай меня, побудь ещё со мной.
             * * *
                1998 г.