Балтика

А ты научил меня радости быть нагой -
Не прятать ни душу, ни грудь, ни изгиб бедра...
И снова нам выпала Балтика, дорогой -
Холодное море и теплые вечера.

Пусть счастье для нас написал не Моне, а Босх,
Пусть нежность твоя - это шёлк, а не кашемир,
Я маленький, хрупкий, вполне всемогущий бог -
Ведь это же я натворила наш странный мир,
В котором есть место и жару, и мерзлоте,
Который Голгофа - и мягкая колыбель...
И, может быть, это неплохо, что я не те,
С которыми Чёрное море и Коктебель?

Во мне видят солнце - а это горит пожар,
В тебе видят силу, не чуя больных заноз...

Бог-девочка ревностно дышит в твой мягкий шарф
С единственной целью - согреть всемогущий нос,
Поскольку ну как это - с насморком демиург!
Нелепо же, шмыгая носом, творить миры!
Уверена, нам еще выпадет Петербург,
Где ветры, как я, и порывисты, и остры,
Где ночь, как и ты, и загадочна, и светла,
Где воздух привык быть пронзительным и сырым...

Ты греешь мне руки - и столько во мне тепла,
Что, может, и с нами когда-то случится Крым.