Воскресное катание на льду

Солнце встало - тучи разогнало. Небо стало голубое в лён.
Облаков пушистых покрывала ветер торопливо гонит вон.

Буер спешно ладит паруса. День воскресный будет расчудесный.
Как облитый сахаром, отвесный берег над рекою поднялся.

Детвора коньками режет лёд. Словно в сказке датского поэта,
что умел из каждого предмета извлекать густой словесный мёд.

Этот мёд, как драгоценный дар, в детстве мы носили в наши ульи -
в дни, когда живыми были стулья, и комод, и ёлка, и бювар.

В дни, когда, споткнувшись, мы прутом от души наказывали камень
и бежали со слезами к маме, этот камень пожалев, потом.

В дни, когда пол-мира и коньки нам сулили за презренье к смерти.
В дни, когда осколок льда из сердца вымывали счастья ручейки.

Помню запах чистого белья, вынесенного на свежий воздух.
Помню небо в новогодних звёздах, как гирлянда лампочек моя.

Зимний день - короткий поцелуй. Солнца блеск на склоне леденцовый.
Новый год, он, в самом деле, новый. Верь в него и счастье наколдуй.

Ветер ровный, буер мчится вдаль. Лёд свистит, подсвистывая ветру.
До заката считанные метры. Бронзовеет золотая даль.

День воскресный катится к концу. Нет, летит к концу, как лёгкий буер.
Завтра будет снеговая буря и удары ветра по лицу.

Завтра всё испортится, и миг наслажденья память-скопидомка
спрячет где-то в завали, в потёмках, как когда-то прятала дневник.


(иллюстрация - зимний пейзаж Аверкампа Хендрика)