Наш род безумен, вездесущ,
Навязывает мысли бреда,
Цепляется, как-будто плющ,
За стену ближнего соседа.
Тяжесть устаревших поз,
Складки запылённой шторы
Скрывают дым от папирос
И наши с жизнью разговоры.
Но только он властитель дум,
На спины стряхивает пепел,
Ему плевать на ваш костюм,
Когда среди светил он светел.
Жлобным вызревает птенчик,
С чванством бьющим через край.
Коль рядом праведник застенчив,
Поёт псалом про баю-бай.
Наш род...
© Copyright: Яков Зильберг, 2016
Свидетельство о публикации №116112101378
Свидетельство о публикации №116112101378
Рецензии
