День перепачкан в маяте прощаний
И в суете неровных мягких слов...
Их, может, утром ветры нашептали,
А, может, с птичьим криком принесло,
А, может быть, с волной, что на рассвете
Разбилась на десятки сотен брызг,
А может, это ветер, грустный ветер
Напел, качая тоненький тростник...
Свидетельство о публикации №116112000559