Почитают...
Что-то главное видим с трудом...
Есть Поэт, он реальнее многих,
Украшая стихами наш дом.
Строки-стройки прекрасного мира
Он вершит - в одиночку почти,
Только где же Поэта квартира?
Где он сам? Только воздух в горсти.
Он плывёт на резиновой лодке,
Исчезая в тумане подчас...
Нет пророка в своём околотке,
Близорукий у ближнего глаз.
И зашторены окна соседей -
Дар Поэта принять нелегко...
Почитают, когда он уедет
Далеко-далеко-далеко...
Свидетельство о публикации №116112010957