Это дом

- Это дом.
Подумала я, стоя у дверей.
Было адски холодно и дул ледяной ветер.
Но ветер был весенний. Я всегда от календарей
Чего-то жду. Вот и здесь ждала.
- Встретила.
Я подумала. Боже, как это хорошо.
Уже тысячу раз встречались и расставались.
Уже не один человек от меня ушел,
А приятные мелочи происходить не перестали.
- Ну, заживем.
Я тоже подумала, правда, больше не словами.
А так, почувствовала.
Огромный мир открывался впереди. С правами,
Обязанностями, радостями и даже искусствам
Не чуждый. А что, в каждом есть капелька поэзии.
Еще три ступеньки, и будет радость.
Часто строчка какая-то глупая в голову лезет,
А продолжения нет. Будет? Нет, показалось.
- Вот и дом.
Плюхаюсь на диван и закрываю глаза от блаженства.
Все хорошо, а когда хорошо, не пишется.
Ну и прекрасно, здорово, чудесно, великолепно, естественно.
К чему нам эти тонкие, пусть и в твердой обложке, книжицы?
Уселась. Растянулась. Погладила себя за прошедшее.
Я же молодец. Люблю, все такое. За это любят.
Забыла о том, что, сколько б добра ни вешали
На людей, они все равно - люди.
- Уходи.
Вот и все. И ужасно от того, что неожиданно.
И неужели нельзя, пардон, расставаться как интеллигенты?
"Извините, простите, все было, но прошло, видно,
Вы мне не подходите, я очень жалею..." Зачем-то,
Видимо, нельзя. Как-то так сразу оглушает
И делает мир чуточку резче.
И понимаешь, что навсегда прощаешься, а ноябрь зевает.
И все равно почему-то это глупое лезет - "До встречи".
И опять собирать какие-то истории, моменты,
На кого-то рассчитывать. Клянчить. "Прошу вас, прошу".
Жизнь - такая большая, ненадежная, рваная лента.
Зато я пишу.