он ничего не ждал от жизни...

Он ничего не ждал от жизни. Он в архив
занес себя, друзей, вкус неба, запах дома.
Разрыв с женой, теперь чужой и незнакомой,
привычен стал как звук обстрела, как разрыв
снарядов там, в полуквартале. Та же мгла
в душе, что в доме с перебитою проводкой.
Меж сном и гарью, меж войной и водкой,
наперекос слепой походкой жизнь пошла.

И с каждым днем все нестерпимей шаг.
За миг до глупости, до той непоправимой,
взгляд женщины - живой, неукротимый -
пронзил «в контакте». Заискрилось. Есть контакт...
Но нет пристанищ, нет нейтральной полосы,
их встречи жадные - обрывками, рывками,
вернувшись, боль свою бинтует он стихами,
фрагменты памяти сверяя как часы.

По временам в горячке черные хвосты
пускают трубы уцелевшего завода,
ему на смену утром, ночью - в безысходность,
а ей по ведомству - высокие посты.
Но виртуальности протягивая нить
они сшивают все условные границы -
Восток и Запад: сигареты, ночь - не спится...
И что же дальше? некого спросить...
-------
Он счастье по глотку срывает с губ,
в глазах ее вопрос оставив детский.
Он там - кацап,
здесь - око СБУ.
Она из Киева,
он из Донецка.