Террористы здесь не ходят по натянутой струне

Из цикла НЕПРАВИЛЬНЫЕ СТИХИ.

У простого мужика продырявлены бока,
это пули прилетели из далёка-далека
и здоровенький мужик головою вдруг поник,
тело явно получило иррациональный втык.
А за что? Ответа нет, и никто не даст ответ,
потому что там стреляют -- и не в яблоневый цвет,
не в гадюк и не в сурков, а в детей и стариков,
не страшась людского гнева и смирительных оков.

Я живу в чужой стране, хорошо, уютно мне,
террористы здесь не ходят по натянутой струне.
Мирный труд и лёгкий сон, тишиной я опьянён,
на коленях серый котик развалился, фон-барон;
и синицы: цвень да цвень, -- радуют осенний день
и берёзы шапки снега надевают набекрень;
здесь не слышно канонад, чайки горько не кричат
и никто не отправляет близких выстрелами в ад.

Там, где царствуют пески, погибают мужики
не за плов бараний жирный, не за хлебные куски –
за религиозный дым, въевшийся в гортань одним
разночтителям корана наперекосяк другим:
ты суннит, а я шиит, Магомет тебя не чтит,
ты презреннее шакала, сдохни в муках, паразит!
Но увы-увы-увы, те и эти неправы,
вообще кому нужны вы без души, без головы?

Пробивает сталь кирас тайно встроенный фугас
в отколовшийся от «нэньки» героический Донбасс.
Густо сея русский мат, он не пятится назад,
сам себе единоправный друг, товарищ и собрат.
Мужики здесь не чета тем, кто с книжного листа
жизнь прожёвывает вяло по ту сторону моста,
где за Нарвой я живу, оставаясь на плаву
вдалеке от душ, уплывших в ледяную синеву…
«»»»»»»»»»»»»»»»»

ПыСы: цензура, которой якобы не существует, убрала этот стих из рейтинга.

И включила заново через двое суток.