Бездарному поэту не напишут прозой,
И даже строчку, не направят вслед.
Его загнут известной позой,
Пнут, вслед кидая свой штиблет.
Он будет весь в томате разукрашен,
Как ёлка выставлен из вне,
В том миг когда проходит праздник,
И сердце шепчет о весне.
Не надо только вот кидаться,
Словами,- мол нет нужду в стихах.
В себе бы надо разобраться,
В своих трудах, в своих делах.
Уж коль остался не замечен,
То значит что то тут не так.
И этот мир не бессердечен...
Наверно просто сам дурак...
Бездарность
© Copyright: Николай Баникардт, 2016
Свидетельство о публикации №116111907781
Свидетельство о публикации №116111907781
Рецензии