Чужие усталые звуки…
Но за душу что-то берёт:
Как к небу простёртые руки,
Как птицы парящий полёт…
Не соло, здесь на саксофоне,
Где джазовый выплакан блюз,
А в изнеможении стонет
Весь бывший Советский Союз.
И неукротимая скачет
Вся бывшая русская Русь,
Как та измождённая кляча…
Нет-нет, описать не берусь…
Аршином её не измерить
И в мыслях её не объять,
Но хочется, хочется верить,
Чтоб русскую душу унять.
В отсутствие символа веры
Нет цели, к которой идти.
Всё то, что здесь было без меры
Уже никому не спасти.
Всё то, что здесь вырвано с корнем
Уже никогда не взойдёт,
А то, что здесь полито кровью
Лишь в памяти нашей живёт…
И что ты там на саксофоне
Расплакался в блюзе солист!?
В невнятном и жалобном стоне
Я слышу разбойничий свист.
А здесь: купола с позолотой
И к Богу вознёсшийся крест,
И снова хоронят кого-то,
Фальшиво звучит благовест…
Фальшивый блюз
© Copyright: Валерий Федотов 3, 2016
Свидетельство о публикации №116111905268
Свидетельство о публикации №116111905268
Рецензии