Дней на ветру колышется аллея,
рвёт капли дождик из-под неба сит,
а Время мчит с кометою Галлея
мне в уши весть, чувствительно басит, –
мол, «знаешь сам как быстро всё проходит –
и ничего, бывает, не успеть.
Я знаю – стих, вдруг, на тебя находит
(потребность? жажда?) песню с маху спеть
о том, что жил не будням на потеху
среди толпы из грязных в мыслях тел, –
в стихах своих ища себе утеху,
душой сказать заветное хотел.
Скорбел в немом отчаянии мима
и в жестах верных истины искал –
а жизнь сквозила большей частью мимо,
в ночей потёмках пряча злой оскал…».
И, словно пыль на дне пустых посудин,
судьба осела, к чистке мной годна.
Иду, финалу общему подсуден,
а мысль довлеет в голове одна:
– Мои года сшивая и латая,
расстаться с явью рваной не спешу:
там, впереди, – та строчка золотая,
которую, быть может, напишу…
Может, напишу?..
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116111902705
Свидетельство о публикации №116111902705
Рецензии