С обутой в валенки строкой

Поэт и критик

Сегодня встретил одного
Я на дороге:
Пенсне, котел над головой
И в лаке ноги.
И он мне: «Видите ли, тут
Не ходят люди
Без фраков и сигар во рту:
Таких не любим!»

Так распинался он, вопил –
Палил из пушки!
Ругательств желчных воду лил
В мои ракушки.
А я не слышу ничего –
Контужен с детства!
В моих ракушках – шёпот волн
И топот сердца.

Он думал, может, я слепой –
Подставил грабли,
Волчком крутился предо мной,
Как Чарли Чаплин!
Гримасы строил без причин,
А я всё видел.
И правду мог я отличить
От всякой кривды.

Поди-ка ты, с дороги, друг!
А то, тем паче,
Костюмчик, сударь, будет вдруг
Стихом испачкан!
Моим большущим сапогам
В грязи топтаться?
На раз и два! Куда уж Вам
За мной угнаться!

(Валериана Горькая (лекарственная))
------------------------------

Пародия:

Мне начертали на роду
Как видно долю,
Что я в поэты не пройду
По фейс-контролю.

Куда ты, дескать, кто такой
В культурном плане
С обутой в валенки строкой
В чужие сани.

Тут хоть заплачь, хоть закричи,
Хлебнув отравы,
Стихам, обутым в кирзачи,
Не ведать славы.

К стихам моим коль критик глух :
"Подобны вздору",
Пусть будет им к лицу треух
И лапти впору.

Пусть в честь мою увы никто
Не бьёт в ладоши,
Стихи обуть  могу зато
Ещё в галоши.

Раз не идёт по мне молва
И даже шёпот,
Пишу я всякие слова.
И слово "...опа".

декабрь 2015