Родились мы в этом мире, Или мир родился в нас

Родились мы в этом мире,
Или мир родился в нас...?
Мы как - будто бы в трактире,
Пропивая жизненный запас,
Тратим все, что к нам приходит.
И всё берем, берем, берем...
Но старость, вдруг, когда подходит,
Всё больше мы осознаем,
Что мир – это мираж,
И жизнь назад уж не вернешь...
Рисуя на холсте пейзаж,
Ты все чего-то ждешь;
Всё ищешь те ответы
На вечные свои вопросы.
Соблюдать пытаешься заветы,
Разбиваясь об утесы
Собственных иллюзий,
Тех, что выдумал, как оказалось, зря;
И думаешь о том, как люди
Находят свет без фонаря…?
Все чаще замечаешь на руках,
На высохшей на дряблой коже
Не угасаемый тот свет на небесах,
Который путь найти поможет
Твоей душе после того,
Как тело вновь она покинет,
И улетит так далеко,
Ведь у нее большие крылья!
Родились мы в этом мире?
Или мир родился в нас?
То ли свет внутри зажегся,
То ли он опять погас…
Почему так происходит?
Где найти на все ответ?
Откуда это все снисходит?
И куда уходит свет…?
Даже высохшая кожа
Истину не даст…
И понять нам не поможет,
Не поможет растопить тот наст,
Который на душе образовался,
Вследствие всех жизненных забот.
Каким-то слабостям я поддавался,
Другие же выкидывал за борт,
Пытаясь, всё, ответ найти
На этот жизненный вопрос:
Что ждет нас впереди?
Как долететь до мира грез,
Не пропивая жизнь в трактире?
Там и услышать тот рассказ,
Как родились мы в этом мире,
Или мир родился в нас…
19.11.16 ©