Череда
Для поэта обычная жизни среда,
Без которой не двинется образа кровь.
Да, банально рифмую, до гроба – любовь,
Что поднимет в ночи, крикнет: ручку взял, гад!
И писал… А потом, что поднялся, был рад,
Тонко чувствуя грань между каждой строкой,
Лишь под утро, найдя пьяным рифмам покой.
И как только солдаты – слова… встали в строй.
Понимаешь, насколько владеешь игрой.
Вот тогда и отпустит… Надолго ли? Ха!
Дай вдохнуть, не гони – доведёшь до греха…
20.11.16 00.05 Арм Оршуляк Андрей
Свидетельство о публикации №116111912361