От чего на душе тоскливо
и сбивается сердца ритм?
Убивает меня сонливость.
Значит, что? Значит, муза спит.
Ни строки, ни четверостишья,
где-то бродит нужный аккорд.
Это творческое затишье,
как палач, что поднял топор
над моей головой тяжёлой,
и нацелив на шею взгляд,
(а во взгляде смертельный холод)
скоро срубит кудрявый сад,
где лежит в гамаке сомнений,
та, что может спасти творца…
Прародительница вдохновений
не увидит смерти певца.
И поэтому мне тоскливо,
и сбивается сердца ритм.
Говорю палачу игриво:
Ну, давай... Пока муза спит.
Муза
© Copyright: Вадим Десятерик, 2016
Свидетельство о публикации №116111806561
Свидетельство о публикации №116111806561
Рецензии
