Сухая ветка

Сухая ветка тонкою рукой,
Меня коснулась, словно призывая.
И серебром, на солнце полыхая,
Она, как будто манит, за собой,
Указывая тонкою стрелой,
Мне путь, который я ещё не знаю.

В тумане белом гаснущей зари,
Где еле видный свет, от солнца, дышит,
И, к горизонту, клонится всё ниже,
Безвольно зажигая фонари.
Никто, об этом, строчки не напишет.
И некого за это укорить.

Срывая груду мыслей на себя,
Любовных мук душевные терзания,
И градом слёз, умытые страданья,
Свирепствуем, безропотно кляня,
Все несуразные законы мироздания.
И все нелепые истоки бытия.

Но редко, чью – то душу, всколыхнёт,
Не собственное эго, вне масштаба,
А просто снег, что так бесшумно падал,
И серебрил чарующий восход.
За частоколом маленького сада.
Ах, как ему премного повезёт.

И не для славы, не для масс широких,
А для души, умеющей ценить,
Способной нежно, искренне любить,
Не замечая мир вокруг жестокий.
И улыбаясь счастью, тихо жить,
Забыв про недовольства и упрёки.

Сухая ветка тонкою рукой,
Меня коснулась, словно призывая.
И я закату, трепетно внимаю,
Всем сердцем я кричу ему: «Постой!»
О, как мне мудрости душевной не хватает.
За ней гонюсь, как будто, за мечтой.