Летит вперёд, укачивая, поезд;
Под ним гремят, накаливаясь, рельсы.
На том когда-то завершилась повесть
На страницах старой желтой прессы.
Тянулся миг, что очарован флейтой.
У них всё будет, верно, впереди.
Тянулся миг за этим; пыльным шлейфом
Прошёл здесь вектор нового пути.
На сладкий сон похоже было это.
Мой разум помнит это, как вчера.
Я помню, всё заканчивалось летом,
Как и моя последняя игра.
Остаток сил собрался в этих строках.
Я не могу об этом говорить.
Я не могу писать вам о пороках,
Которые нельзя здесь полюбить.
Летит вперёд, укачивая, поезд;
Под ним гремят, накаливаясь, рельсы.
На том когда-то завершилась повесть
На страницах старой желтой прессы.
Летит вперед, укачивая, поезд
© Copyright: Андрей Бреславский, 2016
Свидетельство о публикации №116111800053
Свидетельство о публикации №116111800053
Рецензии