Бокал вина, протянутый из тьмы
Рукой гуляки с вежливостью милой,
Пахнул горелым запахом войны,
С чего . – не знаю, но душа заныла.
Так долго тянется она, перешагнув
Через ступени пройденного века,
Что, кажется, проникла в жилы, внутрь
И ядом пропитала человека.
К чему мне память, если пью вино
И радость на лице изображаю.
Ведь то, что было, прожито давно,
Я не была там и в лицо ее не знаю.
Но чувствую ее следы везде:
В домах, где отмечают дату смерти,
В дыханье воздуха прозрачнее слезы,
В признаньях верности, хранящихся в конвертах.
Узнала я на собственном хребте,
Как малочисленно мужское племя.
Как что-то надломилось в их судьбе
И как глотало их безжалостное время.
Да что бокал вина!
Я до сих пор
Пью чашу ненавистного сиротства
И все тяну, как ткань, тяну из пор
Гнилые корешки ее упорства.
Запах войны
© Copyright: Шаменкова Людмила, 2016
Свидетельство о публикации №116111804106
Свидетельство о публикации №116111804106
Рецензии