Мятая дорога, мятые глаза,
Мятые сугробы, мятые места.
Мятое сознание в мятой голове,
Мятые метания пальцев на руке.
Мято сел в сидение, что-то пристегнул.
Тело, как варенье – сон полосонул!
По рукам, по шее, заднице, ушам!..
Может я доеду к белым простыням.
Если не сегодня – завтра, через год…
Прёт стихотворение задом наперёд!
Мрачное, тупое, с кофеем пополам;
Не совсем живое, судя по словам.
Мятый день свалился – мятой была ночь.
Завтрак, звуки, люди… Всё на перекос!
Так привык когда-то и теперь живу.
Снов почти не вижу, только на ходу.
Помятая сова
© Copyright: New Yorker, 2016
Свидетельство о публикации №116111811610
Свидетельство о публикации №116111811610
Рецензии