Первая книга

Я новорождённую, мною сочинённую,
книгу из издательства нежно тереблю.
Может и никчёмная, но ведь мной рождённая,
пусть не всем понравится - всё равно люблю.

Обложка симпатичная, ото всех отличная,
а на обороте … вдруг, портретик мой.
И хотя я сам себя представлял приличнее,
но зато там выгляжу, почти что, как живой.

Вот и оглавление, словно откровение:
и зачем всё это я только написал?!
Может быть, затмение, может, вдохновение
и ведь, главное, никто меня не заставлял.

Мне прочесть, хотя б  стишок, но боюсь вопроса:
Что вдруг не понравится? А кнопки нет стереть!
И придётся мучиться до самого склероза,
чтоб свои банальности день и ночь терпеть.

Отложу я книжечку, с мыслью анархической:
пусть другие почитают, если хватит сил,
что бы отзыв мне потом написать критический,
из которого пойму – что ж я сочинил.


Рецензии