Год сорок первый- июнь...

Скрипит патефон затертой пластинкой,
Год сорок первый –июнь.
Школьные годы остались за стенкой,
В мечтах неба грядущего синь…
                Вспомни себя девченки ,мальчишки,
                Весна в душе ,мечтаний полет.
                Об этом в былом читали мы книжки,
                У кого это было меня он поймет.
Мечты сгорели прямо на взлете,
Все разрушилось помимо- без них.
Резкость команды порою на мате…,
Гудок паровоза уходящий затих.
                Война -очень емкое слово.
                Плачь в нем и скорбь матерей,
                Вся Страна была наготове,
                Встретить чужих -не званых гостей.
Длинные были тех лет километры,
Четыре года ,как целая жизнь.
Во снах и сейчас мелькают их титры,
Многих не видим фамилий средь них.
                Они ушли не став матерями,
                Не знали мальчишки чувства отцов,
                Ценою жизней рвали годами,
                Пришедших с мечем к нам тех падлецов.
Юные вдовы и мамы старушки,
Ждали и ждут их с войны и сейчас.
Часто смотрят на тропки дорожки,
На них его след и в душе не погас.
                Какого цвета душа у тех тварей?
                Какая их мать на Свет родила?
                Твердят во злобе в каком то угаре-
                Россия Победу чужую взяло.
Не плюйте на ветер заморские дяди,
Мы не обидчивы, но до поры.
Святое не путайте вы адресами,
В нашей Победе вы внеигры.